“alive”
as a yellow frog jumping, swiming, mourning and breathing beneath a frozen sea
but still alive
and being
i ask
(to me)
to whom i write?
to whom i breathe?
to whom i live?
for i can’t see
but
i swim
anyway
and i
sing
oquedad, sonoridad, silencio, verdad
“oquedad, sonoridad, silencio, verdad”
da gusto recorrer ciertos túneles
(todos)
como da gusto prestarle un rato mi rostro al sol
da gusto recorrer ciertos túneles
(todos)
da gusto sentir su humedad de anciana satisfecha bajo la blanda planta de mi pie de agua
(y en las paredes de su alma)
la liviandad de su sonrisa quieta, en mis manos de agua
las caricias… sentir cómo se deslizan… por la espalda de mi ser de agua
pequeños granitos tallados de arroz
y da (tanto) (pero tanto) gusto recordar tu voz…
que a veces,
(a veces)
olvido el sol…
esta vez el túnel no tiene nombre…
(acaso esto sea mejor)
…internarse en esos túneles como si no existiera el pasado
como si no fuera yo más que silencio
sonriendo
adentrarse y bajar corriendo, cada vez más abajo y más adentro, hasta quedar apretado contra el corazón del planeta el cuerpo, sea cual sea, abrazando su preciosa oquedad, su latido lleno de paciencia…
sonriendo
y no siendo
más que silencio…
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acercarme
“acercarme”
acercarme a vos
es acercarme al arte
,
siempre
…
es
recordarme
.
acercarme al arte
es
(
como siempre
)
inexorable
.
e igual
de
fluctuante
,
con sus silencios
con sus abrazos
con los ojos saltones a los saltos saltando por todos los rincones
con
sus
inco
modi
dades
.
con
susdécadasdeINcomunicación
y de hambre
.
y es un acercarme
ficticio
:
como el odio de una madre
como el cuerpo del fuego
o el músculo del cobarde
.
pero es un acercarme al fin
y aquí estoy
de nuevo y siempre
aquí
mi senda
aquí
mi espejo
aquí
mi carne
.
que existan vos,
o el arte
“no es mucho”
(dirás)
(lo sé)
…
pero
sí
es importante
,
para mí (y para todos mis míes)
importante
,
para mantener el filo sangrante de mi arte
afilado
y
sangrante
,
para impedir la cordura empantanante
,
para la perversión
cotidiana
del movimiento
de la sonrisa llenando de carcajadas la sangre
,
y es importante
que me lo recuerde el universo
(lo-recordarme)
pero esta vez en tu nombre
y por todas partes
.
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SIN PALABRAS VIII
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mi casa
“mi casa”
mi casa se llama Diego y no tiene nombre porque cómo se vuelve a un lugar que ya no existe?
mi casa…
mi casa no está
mi casa…
Es
[punto]
mi casa es el futuro.
y la música
(siempre
[coma]
la música)
y la poesía
(mi pasado distante
siempre
[sin coma]
presente)
nada acariciable existe, nada que yo pueda abrazar
el resto yace a mis pies desnud(a) como mi poesía
inenraizable, estéril y arisco como el suelo de mi casa que no existe
el resto
allí, rendido y mirándome,
el resto
es
mar.
