Otredad

Con somnolencia milenaria, el cerro acuna las lluvias desde el inicio de los tiempos, y el aguacero se desliza sobre sus laderas con irreprimible inexorabilidad y nada de arrepentimiento.
Una sudorosa y agrietada garra de hombre utiliza una saliente filosa que asoma junto a los cursos del agua sin edad y sin nombre; empuja hacia la cima el cuerpo ágil pero maltrecho de su dueño, en un intento final de ganar la cumbre.

Desde el fondo del horizonte, más allá de las gotas huidizas, una pincelada de luz crepuscular tiñe el rostro del que había emprendido el ascenso con afán conquistador, pero que ahora es poco más que otro adorno mojado del paisaje. Luz como lluvia, que baña cada porción de su cuerpo con servicial recibimiento y distingue al ser humano de su entorno. Le devuelve el Yo que éste había perdido, así como la capacidad de saborear el éxito. …Durante la escalada, este hombre ha perdido fuerzas, afán, actitud, todo, menos su cultura: desperdicia sus últimas energías regocijándose al ver su empresa concluída. Pero entonces, en tanto que hombre, también pierde la vida.

Sin embargo, para la luz, eso no es un hombre, ni nunca lo fue. Ni siquiera es superficie.
Tampoco la luz ha llegado: siempre estuvo allí. Ahí, siempre. Es el hombre quien la agarra con el lenguaje. Quien llega al Presente como llegó a la cima. Una cima que sigue sin nombre. Un Presente que siempre fue agua, que lo seguirá siendo. Es el hombre el que arrastra las cadenas consigo, contaminándolo todo a su paso: juzgando, etiquetando, constituyendo imperios de Organización (que no es orden).
Muerto, él se derrama sobre el suelo hecho lluvia. Cae sin transformarse, pues ya no era hombre, sino carne, hueso y agua. Y ni siquiera eso.

Muerte.
Providencial afasia que todo lo salva e integra.

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