Ya no soy yo, todavía (7)

“finalmente…”

finalmente lo entiendo.

el poeta tenía razón:

las mujeres sí son música.

lástima que soy un pésimo disc-jockey.

no sé si es un problema o no, pero las dos críticas primordiales que me saltan como caniches excitados cada vez que se me ocurre musicalizar un ambiente con gente, son: “pero Diego, dejá algún tema entero!” y “ya cambiá eso, por favor!”

con las mujeres me pasa lo mismo. y con la vida, que es mucho peor (…o mucho mejor, dependiendo de dónde se lo mire, dependiendo de la escala de valores de cada uno, o de si -como en mi caso- uno gusta Descubrir tanto como Despedirse.)

salto de una canción a otra sin darme tiempo a nada, con la total desesperación de quien se sabe sediento para siempre. pero temeroso del agua al mismo tiempo.

sin embargo, cuando me enamoro de un tema, lo escucho ininterrumpidamente durante días, semanas, sin poder escapar de su melodía, ni pensar en nada más, presa de una nueva desesperación, de un nuevo encierro -pero que me gusta: que me unta de deleite hasta el rinconcito más desprotegido del alma…

me pasa lo mismo con todo lo que se me cruza por el camino, sean ciudades, disciplinas o poemas, sean lenguajes, sensaciones o proyectos.

despierto cada día sabiendo lo que siente un dique a punto de convertirse en cascada, con sólo el asomarse de una nota o el amanecer de una mirada. pero el agua que rebalza no es mía (soy del universo), por eso siempre es demasiada.

por eso arrastro todas las casas.

desfondo todos los abrazos.

y agoto todas las pilas.

las mujeres, en mi vida, son como las canciones,

pero las canciones no se cansan de ser absorbidas.

d

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